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Mostrando entradas de 2007

La verdad es belleza.

Hoja manuscrita.

Sólo compré la revista para escribir sobre ella, manchar minuciosamente sus pálidos interiores. Antes, al abrirla, me abordaba algún leve deseo por leerla, pero ahora, directo al espacio en blanco, sin miramientos. Me estaré volviendo lugar común, como quien toma el taxi y quisiera llegar a casa a ver televisión, como el que va por la acera pensando en el boyler descompuesto. No me emociona ningún verso, algo malo debe suceder. Entinto la hoja, mil y un pensamientos imposibles de aplazar sobre el papel, donde ahora escribo, después de la página 192, en el interior de la contraportada, junto a una pintura de Raoul Dufy.

mp3

“…él le dibuja en un papel algo parecido a un corazón…” Víctor Manuel Gracias por las MP3 ochenteras me pierdo en ellas ahora mismo Elton Jonh parece un poco más hombre la última canción te la dedico es la historia de una par de deformes que torpemente se unen que a empujones de la vida van por ella cursando clase obligatoria con gestos similares al beso parecidos a un abrazo par de deformes en medio de todo esto –que quien sabe qué será- en este lento agotar los días. Los imagino en un tentar infinito en un palpar la boca adivinar los ojos en un tentar las manos en un tentar hasta llegar tentando el alma en sufrir ciego avanzar mudo abrazo tembloroso que camina y camina sin otra razón que la que baste para andar y al contemplarlos sus abrazos son los nuestros deformes de la vida imposibles tontos besos desgraciados.

Prefiero ser...

Prefiero ser mustia antes que revelar los mensajes en el celular mañanas inscritas en un terreno de penumbra, sudoroso prefiero reír cortésmente antes que dejar a carcajadas evidencias escenas de sábanas y piel moteles, la cerveza embadurnando su reino en los tocadores antros de mala muerte bailando en el centro de la pista una ranchera con borrachos y prostitutas pululando prefiero decir y no decir nada y ser la mustia la absurda y feliz hipocresía prefiero ser la mustia la putita seria que escribe versos con epígrafes de filósofos y por las tardes lee y relee tus frases mas calientes recordando a Sabines -por lo de la mano en el sexo- igual que a Borges o Schopenhauer las misma putita que te lame el oído la misma que escucha tus versos y se ruboriza solo un poco.

Ante la caja tonta.

...él me mintió, él me dijo que me amaba y no era verdad, él me mintió...” Miguel, Verdaguer, Carballo. Desde la hoja manuscrita y con el reality show encendido rompió mi garganta mi garganta rota una voz esparcida en los tibios -maldita sea- tibios columpios de un día que araña la noche. Ella sonreía de medio lao algo decía una y otra vez. Yo, por unas cuantas sílabas amordazada en el debate que atropella mi voz perdida en una agonía densa triste cantar ante la caja tonta que estupidez ser solamente una llama del odio.

Qué sería de la luz sin la oscuridad...

De la dicha al infinito.

Después de Aristóteles, ¿Qué hay? Reflexionábamos Ana Berta Nova, la autora de: De la dicha al infinito y yo, tras la presentación de dicho ensayo. Aristóteles: Aristos-lo mejor, Teles-Fin. Sin duda el principio y a fin de cuentas a donde van a caer casi todas las teorías, por muy disfrazadas que parezcan. Algo tenía este hombre. Así transcurrió la velada, por un momento pareció sencillo, será que ejercitamos plenamente las facultades que nos caracterizan? Sucedió que la calidez de la noche nos llevó a cierto grado de hedonismo. No cae mal de vez en cuando. Lo que no debe faltar: la reflexión filosófica, quien no la conoce, realmente no vive. Quien no tiene el placer y a veces el desasón de la razón realmente sólo sobrevive. Gracias Ana Berta.

Una mañana

La taza queda tras mis huellas bebidas en el tacto viejas cortinas ofrendan historia como claridad en vértigo del día vacíos se disuelven hasta pintar el alba hasta doblar de sentimiento la quietud. Me levanto sobre un hilo de tinta desesperada mi pecho desvanece opresión escribo estas líneas desbocan sobre el desayuno intacto.

¿Qué vamos a hacer?

Qué vamos a hacer cuando nos dejes solos cuando nos separes de hijos de hermanos de padres, de amigos cuando nos abandonen los sentidos y sean entes huecos cada uno desfasado en algún hemisferio que vamos a hacer si ya no habrá lágrimas si la respiración será soledad si no quedarán huellas ni recuerdos qué vamos a hacer si nos habrás dejado sin llanto sin uña que encarne en algo sin un sueño que nos aparte de todo qué vamos a hacer solos sin voz para clamar déjanos aunque sea un aullido de perro de bestia déjanos un hilo de rabia una última blasfemia.

Sombras

...

Uno de estos cielos fríos retoños del amanecer uno de estos cubos tiernos restos de escarcha azul el paladar saborea horizonte liso sin ramas ni flores torso de delfín descansado corolario de la madrugada sueña despierta peina al mundo con tu voz con el roce de tus dedos sobre el vidrio. Uno de estos amaneceres cala el primer rayo ni siquiera entibia la mirada tímido amarillo la manta de acero difumina todo limpia con un trozo helado las comisuras de los párpados hasta llegar al fin al momento en que abres el ojo por vez primera y topas con la vastedad sin hojas ni ramas ni flores solo algún recuerdo piano lento arañas con tu voz la piel del delfín que se te va escapando por la ventana.

Lo peor de ambos mundos, de Mayra Luna

Imposible no recordar las palabras de Gabriel García Márquez quien decía que es increíble como alguien puede dar la vida entera, puede pasar hambre, frío, con tal de escribir, algo que no alimenta, ni viste, y que, viéndolo bien no sirve para nada. Tal vez algunos escriban por neurosis, por el deseo de cambiar este mundo, de acomodar la realidad. Tal vez simplemente existe como decía Platón, el mundo de las ideas ahí, en algún lugar, gobernando desde sus aposentos, los destinos de los hombres, sus pensamientos y sobretodo, para los fines del presente texto, ordenando nuestras palabras, acomodándolas en un sitio que nada tiene que ver con lo azaroso, o con la experiencia del autor o con todas esas patrañas que nos hacen pensar que somos los que escribimos el texto, que somos capaces incluso de meternos en medio de la conversación de los personajes, para, según nosotros, transgredir la historia. Del cuarto texto del libro “Lo peor de ambos mundos, relatos anfibios” titulado “Un cuerpo co

Salvador Elizondo y el escritor de la isla desierta

Leyendo sobre el metadiscurso, imposible olvidar "Camera Lucida" de Salvador Elizondo. -Esos cuentos que me acompañaron durante tanto tiempo.- Ahora que lo releo, lleno de notas a lápiz, el libro me parece esa otra piel que llevaba puesta, la del escritor que escribe como lo escribe, y vuelve a mí esa imagen infinita, pura, del escritor en la isla desierta... si pudiera realizarse... "¿Quién es el que le hace preguntas al habitante único de esa isla, cuya condición excluye toda posibilidad de considerarse retrospectivamente a sí mismo como el más indicado para darles respuesta? No había allí círculos de diferente especie que permitieran una descripción tipográfica, sucesiva de los diferentes modos de ser -allí donde el modo de ser tiene la irritante cualidad de ser único, unívoco, de casi no ser en su abrumadora y perfecta definición de si." En éste, el primer relato del libro: "Log", se plantea el círculo vicioso que se formaría de realizar el experiment

latido redondo

Soy un latido redondo donde las alas quisieran fincar nidos robustos y sonrosados rostros de querubines intactos de manos rechonchas en cuadros renacentistas soy la comba de un sueño intenso y lleno de proteínas donde el calorcito atesora balbuceos vírgenes soy una luz arcoírica y universálica completa luz implacable desconocedora del tiempo soy serpentina en las lindes de la roca, indiferencia, olvido soy de mar imperativo domesticado bajo la sinuosidad del friso amor potenciado en las venas de los ojos en los cardúmenes de mis capas una a una florean destellan reventarán en algún instante la vida y luego el silencio limpiará de destino colmará de nada visto los horizontes las pupilas y la sed que he guardado por siglos.

Comienzo con el amor y Reiner María Rilke

Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿ Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos? Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo. Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada. "El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol. Y me sigo preguntando. ¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fá