viernes, 7 de diciembre de 2007

Felicidades!!!

Que pueda contar contigo,
como sabes que conmigo siempre,
que no cuente la suerte
solo el destino que nos presentó...

Enrique Bunbury.

domingo, 2 de diciembre de 2007

Hoja manuscrita.


Sólo compré la revista para escribir sobre ella,
manchar minuciosamente sus pálidos interiores.
Antes, al abrirla, me abordaba algún leve deseo por leerla,
pero ahora,
directo al espacio en blanco,
sin miramientos.
Me estaré volviendo lugar común,
como quien toma el taxi y quisiera llegar a casa a ver televisión,
como el que va por la acera pensando en el boyler descompuesto.
No me emociona ningún verso,
algo malo debe suceder.
Entinto la hoja,
mil y un pensamientos imposibles de aplazar sobre el papel,
donde ahora escribo,
después de la página 192,
en el interior de la contraportada,
junto a una pintura de Raoul Dufy.

jueves, 29 de noviembre de 2007

mp3

“…él le dibuja en un papel
algo parecido a un corazón…”
Víctor Manuel

Gracias por las MP3
ochenteras
me pierdo en ellas
ahora mismo
Elton Jonh
parece un poco más hombre

la última canción te la dedico
es la historia de una par de deformes
que torpemente se unen
que a empujones de la vida van por ella
cursando clase obligatoria
con gestos similares al beso
parecidos a un abrazo
par de deformes
en medio de todo esto –que quien sabe qué será-
en este lento agotar los días.

Los imagino en un tentar infinito
en un palpar la boca
adivinar los ojos
en un tentar las manos
en un tentar hasta llegar tentando el alma
en sufrir ciego
avanzar mudo
abrazo tembloroso
que camina y camina sin otra razón
que la que baste para andar

y al contemplarlos
sus abrazos son los nuestros
deformes de la vida
imposibles
tontos
besos desgraciados.

miércoles, 14 de noviembre de 2007

Prefiero ser...

Prefiero ser mustia
antes que revelar los mensajes en el celular
mañanas inscritas en un terreno de penumbra, sudoroso

prefiero reír cortésmente
antes que dejar a carcajadas
evidencias
escenas de sábanas y piel
moteles, la cerveza embadurnando su reino en los tocadores
antros de mala muerte
bailando en el centro de la pista una ranchera
con borrachos y prostitutas pululando

prefiero decir y no decir nada
y ser la mustia
la absurda y feliz hipocresía

prefiero ser la mustia
la putita seria
que escribe versos con epígrafes de filósofos
y por las tardes lee y relee
tus frases mas calientes
recordando a Sabines
-por lo de la mano en el sexo-
igual que a Borges o Schopenhauer
las misma putita que te lame el oído
la misma que escucha tus versos
y se ruboriza
solo un poco.

domingo, 11 de noviembre de 2007

Ante la caja tonta.

...él me mintió, él me dijo que me amaba
y no era verdad, él me mintió...”
Miguel, Verdaguer, Carballo.



Desde la hoja manuscrita
y con el reality show encendido
rompió mi garganta
mi garganta rota
una voz esparcida
en los tibios
-maldita sea- tibios columpios
de un día que araña la noche.

Ella sonreía de medio lao
algo decía una y otra vez.

Yo, por unas cuantas sílabas amordazada
en el debate que atropella
mi voz
perdida en una agonía densa
triste cantar ante la caja tonta
que estupidez
ser solamente una llama del odio.

sábado, 29 de septiembre de 2007

De la dicha al infinito.

Después de Aristóteles, ¿Qué hay? Reflexionábamos Ana Berta Nova, la autora de: De la dicha al infinito y yo, tras la presentación de dicho ensayo. Aristóteles: Aristos-lo mejor, Teles-Fin. Sin duda el principio y a fin de cuentas a donde van a caer casi todas las teorías, por muy disfrazadas que parezcan. Algo tenía este hombre.
Así transcurrió la velada, por un momento pareció sencillo, será que ejercitamos plenamente las facultades que nos caracterizan? Sucedió que la calidez de la noche nos llevó a cierto grado de hedonismo. No cae mal de vez en cuando. Lo que no debe faltar: la reflexión filosófica, quien no la conoce, realmente no vive. Quien no tiene el placer y a veces el desasón de la razón realmente sólo sobrevive.

Gracias Ana Berta.

lunes, 17 de septiembre de 2007

Una mañana

La taza queda
tras mis huellas bebidas en el tacto
viejas cortinas
ofrendan historia
como claridad en vértigo del día
vacíos se disuelven
hasta pintar el alba
hasta doblar de sentimiento
la quietud.

Me levanto
sobre un hilo de tinta desesperada
mi pecho desvanece opresión
escribo
estas líneas desbocan
sobre el desayuno intacto.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Basura que se recicla

Qué es el cuerpo ante el pensamiento?

da risa el mundo
porque no es nada

basura que se recicla

qué es?
si ahora que duermes con otra,
mi pensamiento te acaricia.

domingo, 19 de agosto de 2007

¿Qué vamos a hacer?

Qué vamos a hacer
cuando nos dejes solos
cuando nos separes de hijos
de hermanos
de padres, de amigos
cuando nos abandonen los sentidos
y sean entes huecos
cada uno desfasado en algún hemisferio
que vamos a hacer
si ya no habrá lágrimas
si la respiración será soledad
si no quedarán huellas
ni recuerdos
qué vamos a hacer
si nos habrás dejado sin llanto
sin uña que encarne en algo
sin un sueño que nos aparte de todo
qué vamos a hacer solos
sin voz para clamar

déjanos aunque sea un aullido
de perro
de bestia
déjanos un hilo de rabia
una última blasfemia.

domingo, 5 de agosto de 2007

...

Uno de estos cielos fríos
retoños del amanecer
uno de estos cubos tiernos
restos de escarcha azul
el paladar saborea
horizonte liso
sin ramas ni flores
torso de delfín descansado
corolario de la madrugada
sueña
despierta
peina al mundo con tu voz
con el roce de tus dedos sobre el vidrio.

Uno de estos amaneceres
cala el primer rayo
ni siquiera entibia la mirada
tímido amarillo
la manta de acero difumina todo
limpia con un trozo helado
las comisuras de los párpados
hasta llegar al fin
al momento en que abres el ojo
por vez primera
y topas con la vastedad
sin hojas
ni ramas
ni flores
solo algún recuerdo
piano lento
arañas con tu voz
la piel del delfín
que se te va escapando por la ventana.

domingo, 22 de julio de 2007

Lo peor de ambos mundos, de Mayra Luna

Imposible no recordar las palabras de Gabriel García Márquez quien decía que es increíble como alguien puede dar la vida entera, puede pasar hambre, frío, con tal de escribir, algo que no alimenta, ni viste, y que, viéndolo bien no sirve para nada.
Tal vez algunos escriban por neurosis, por el deseo de cambiar este mundo, de acomodar la realidad. Tal vez simplemente existe como decía Platón, el mundo de las ideas ahí, en algún lugar, gobernando desde sus aposentos, los destinos de los hombres, sus pensamientos y sobretodo, para los fines del presente texto, ordenando nuestras palabras, acomodándolas en un sitio que nada tiene que ver con lo azaroso, o con la experiencia del autor o con todas esas patrañas que nos hacen pensar que somos los que escribimos el texto, que somos capaces incluso de meternos en medio de la conversación de los personajes, para, según nosotros, transgredir la historia.
Del cuarto texto del libro “Lo peor de ambos mundos, relatos anfibios” titulado “Un cuerpo como el suyo” leo:
“Utilizando la segunda persona, la narradora, presuntamente femenina, deja claro al personaje que se encuentra bajo su poder. Incluso puede perder credibilidad al hacer esto. Pero de nuevo, no tiene mayor efecto en la realidad creada por el lenguaje. Debido a que el personaje de la novela no es pasivo, inicia una pelea en el siguiente fragmento, dejando claro que ella solamente está haciendo su trabajo y que no desea estar envuelta de manera personal en la trama que la narradora está creando.”
Y es que el escritor, en algún momento, siempre, ha alucinado con la idea de que al momento de escribir, le es dictada la trama, y aún va más allá al decir que, el personaje por propia iniciativa le va llevando a tal o cual destino, que se tiene la impresión de que lo narrado ya existe y solo se transcribe, lo cierto es que esta sensación experimentada por los que escriben es difícil de analizar debido a los múltiples factores que inciden. En todo caso llegar a este grado de narración implica bastante intuición y los elementos que aseguren una coherencia en el texto, coherencia tal que quizá lleve al autor a sentir esta autonomía de la historia.

domingo, 15 de julio de 2007

Salvador Elizondo y el escritor de la isla desierta

Leyendo sobre el metadiscurso, imposible olvidar "Camera Lucida" de Salvador Elizondo. -Esos cuentos que me acompañaron durante tanto tiempo.- Ahora que lo releo, lleno de notas a lápiz, el libro me parece esa otra piel que llevaba puesta, la del escritor que escribe como lo escribe, y vuelve a mí esa imagen infinita, pura, del escritor en la isla desierta... si pudiera realizarse...
"¿Quién es el que le hace preguntas al habitante único de esa isla, cuya condición excluye toda posibilidad de considerarse retrospectivamente a sí mismo como el más indicado para darles respuesta? No había allí círculos de diferente especie que permitieran una descripción tipográfica, sucesiva de los diferentes modos de ser -allí donde el modo de ser tiene la irritante cualidad de ser único, unívoco, de casi no ser en su abrumadora y perfecta definición de si."
En éste, el primer relato del libro: "Log", se plantea el círculo vicioso que se formaría de realizar el experimento literario, he aquí donde nos podemos plantear si escribimos por escribir o, de, si, sería lo mismo si supiéramos que nadie va a leer lo escrito.
El hombre en la isla desierta es medida de sí mismo, y es entonces que se funde el sujeto con el objeto, ¿sobre quién escribir? ¿para quién escribir?
Elizondo aborda el metadiscurso al insinuar sutilmente que él mismo es el hombre de la isla que observa a un hombre en una isla escribiendo, sin embargo solamente coquetea con la idea, ya que también evidencía la imposibilidad de ser ése que está en la isla pero sobretodo ése que está en la isla y que nadie puede ver.
El resto de los cuentos siguen la línea metadiscursiva, y diría yo que lo hacen, por ser un libro literariamente científico, o sobre la ciencia de la literatura, ya que, si comprendemos que el metadiscurso como dice Mayra Luna es un acto racional, donde se sacude al lector para recordarle que todo esto...
SI, HEY ... SSSHHT,
es solo una ilusión, que la realidad es otra, fuera de estas palabras.

lunes, 9 de julio de 2007

latido redondo

Soy un latido redondo
donde las alas quisieran
fincar nidos
robustos y sonrosados
rostros de querubines intactos
de manos rechonchas en cuadros renacentistas

soy la comba de un sueño
intenso y lleno de proteínas
donde el calorcito atesora balbuceos vírgenes
soy una luz arcoírica y universálica
completa
luz implacable desconocedora del tiempo
soy serpentina en las lindes de la roca,
indiferencia, olvido
soy de mar imperativo
domesticado bajo la sinuosidad del friso
amor potenciado en las venas de los ojos
en los cardúmenes de mis capas
una a una florean
destellan
reventarán en algún instante la vida
y luego
el silencio limpiará de destino
colmará de nada visto
los horizontes
las pupilas
y la sed que he guardado por siglos.

jueves, 5 de julio de 2007

Comienzo con el amor y Reiner María Rilke

Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos?

Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo.
Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada.

"El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol.
Y me sigo preguntando.
¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fácilmente confundible con el orgasmo, con el abrazo, con la plática en medio de la madrugada, con el roce eléctrico y el calorcito de otro cuerpo. Exageradamente frágil, estúpidamente sencillo.
El amor me sigue preguntando, y después de los años sigo donde mismo, esperando.