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a destiemplo

Esquirla de lengua
hablar pastoso pegado en las anginas
en el rebrote de horizontes para apuntalar la voz
estrafalario guiño
convite de virus -enfermedad de la saliva-
anestesia del turbio cloaquiento páramo
pura gonorrea espesa
para instalarse en esperma
en sucesión de líneas
miel en la palma de la ceguera
azote de letras
guerra de cárteles
rosarios como invasiones acéfalas
metástasis pura
supresión de ideas, rebrote de sonido
escasez de sentimiento
poblamiento hacinado en la periferia
degradación del hormiguero
la nada en mi vientre luego de aspirar palabrería
se puebla de fonemas
se asquea de kinestesia
de azentos
de borlas
No hay palabra viva en ningún puto libro de poesía,
han tendido puentes como un lazo
equilibristas, payasos
y el gato vestido de tiniebla
ha intentado hallar de nuevo
su última vida.

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Comienzo con el amor y Reiner María Rilke

Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿ Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos? Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo. Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada. "El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol. Y me sigo preguntando. ¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fá