Estoy sola, mi hermana llama, chateo con Sonia, leo el correo de José, llegan los mensajes, caen como gotas las palabras, una sopa caliente me espera... y sigo sola en esta casa, el eco despliega a los Beatles sobre las paredes que exhalan junto a mi. Estoy sola, afuera el sol quemando los techos de los coches, los techos de las casas, las cabezas de todo. Paredes conteniéndome, son piedras aislando el adentro del afuera, espero sola este fluir del tiempo, llega una foto por celular, siento su piel rozando mis sílabas, un plato lleno a kilómetros espera... sigo sola pero esta palabra me suena rara entre tanta voz entre tanto espacio de música, de risas de palabras que caen como muchedumbre.
Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿ Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos? Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo. Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada. "El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol. Y me sigo preguntando. ¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fá
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