Sofía Magallanes

Imposible no recordar las palabras de Gabriel García Márquez quien decía que es increíble como alguien puede dar la vida entera, puede pasar hambre, frío, con tal de escribir, algo que no alimenta, ni viste, y que, viéndolo bien no sirve para nada. Tal vez algunos escriban por neurosis, por el deseo de cambiar este mundo, de acomodar la realidad. Tal vez simplemente existe como decía Platón, el mundo de las ideas ahí, en algún lugar, gobernando desde sus aposentos, los destinos de los hombres, sus pensamientos y sobretodo, para los fines del presente texto, ordenando nuestras palabras, acomodándolas en un sitio que nada tiene que ver con lo azaroso, o con la experiencia del autor o con todas esas patrañas que nos hacen pensar que somos los que escribimos el texto, que somos capaces incluso de meternos en medio de la conversación de los personajes, para, según nosotros, transgredir la historia. Del cuarto texto del libro “Lo peor de ambos mundos, relatos anfibios” titulado “Un cuerpo co...

Leyendo sobre el metadiscurso, imposible olvidar "Camera Lucida" de Salvador Elizondo. -Esos cuentos que me acompañaron durante tanto tiempo.- Ahora que lo releo, lleno de notas a lápiz, el libro me parece esa otra piel que llevaba puesta, la del escritor que escribe como lo escribe, y vuelve a mí esa imagen infinita, pura, del escritor en la isla desierta... si pudiera realizarse... "¿Quién es el que le hace preguntas al habitante único de esa isla, cuya condición excluye toda posibilidad de considerarse retrospectivamente a sí mismo como el más indicado para darles respuesta? No había allí círculos de diferente especie que permitieran una descripción tipográfica, sucesiva de los diferentes modos de ser -allí donde el modo de ser tiene la irritante cualidad de ser único, unívoco, de casi no ser en su abrumadora y perfecta definición de si." En éste, el primer relato del libro: "Log", se plantea el círculo vicioso que se formaría de realizar el experiment...

Soy un latido redondo donde las alas quisieran fincar nidos robustos y sonrosados rostros de querubines intactos de manos rechonchas en cuadros renacentistas soy la comba de un sueño intenso y lleno de proteínas donde el calorcito atesora balbuceos vírgenes soy una luz arcoírica y universálica completa luz implacable desconocedora del tiempo soy serpentina en las lindes de la roca, indiferencia, olvido soy de mar imperativo domesticado bajo la sinuosidad del friso amor potenciado en las venas de los ojos en los cardúmenes de mis capas una a una florean destellan reventarán en algún instante la vida y luego el silencio limpiará de destino colmará de nada visto los horizontes las pupilas y la sed que he guardado por siglos.

Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿ Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos? Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo. Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada. "El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol. Y me sigo preguntando. ¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fá...