gabriela magallanes

El muro.

2011-06-07T22:41:00.000-07:00

a destiemplo

2011-04-08T21:03:00.000-07:00

Esquirla de lengua
hablar pastoso pegado en las anginas
en el rebrote de horizontes para apuntalar la voz
estrafalario guiño
convite de virus -enfermedad de la saliva-
anestesia del turbio cloaquiento páramo
pura gonorrea espesa
para instalarse en esperma
en sucesión de líneas
miel en la palma de la ceguera
azote de letras
guerra de cárteles
rosarios como invasiones acéfalas
metástasis pura
supresión de ideas, rebrote de sonido
escasez de sentimiento
poblamiento hacinado en la periferia
degradación del hormiguero
la nada en mi vientre luego de aspirar palabrería
se puebla de fonemas
se asquea de kinestesia
de azentos
de borlas
No hay palabra viva en ningún puto libro de poesía,
han tendido puentes como un lazo
equilibristas, payasos
y el gato vestido de tiniebla
ha intentado hallar de nuevo
su última vida.

sin tiemplo

2011-03-13T11:54:00.000-07:00

Noches como un lamento tibio
baba enfriándose en la mejilla
el soplo de un dios que ha dejado las llamas encendidas
el gas abierto
senda descolorida
cierzo de un tiempo desfasado
cofradía que fundó un subconsciente
un gesto disipándose en los huecos
en cada una
las minúsculas mayúsculas sustancias
errantes símbolos
licuándose
soul to squeeze
la burla
la espera es lo mismo
la misma entera entrega de la nada
a un vacío de sangre
tere neva gatu pice
la mare
sepas lo que ya sabias

no la devuelvas

porque no acudí antes a ti

y tampoco

lo

que vale,

salir de un cierzo

casa en silencio

salir de un cierzo
de un zorzal

noche que no acaba

Reloj.

2010-12-30T13:47:00.000-08:00

Hay.

2010-12-28T14:02:00.001-08:00

Agujeros en el alma
no cualquier temple soporta
lunas que hacen recordar la infancia
y luego, tiernamente, nos asfixian
estrellas en el cielo negro, oscuro
de cada prójimo
el padre late en su sombra
la madre, desde su brillo estira su umbilical sueño.

tazas quebradas, platos rotos
sillas esperando
recuerdos de casas extraviadas
hay esperanza en la lluvia
y goteras que uno extraña cada verano.

prosaica

2010-12-02T07:57:00.001-08:00

…si pudiéramos algún día habitar nuestras palabras, tiznarnos de vía láctea la lengua y abolir las esperas innecesarias de andar, comer, calzar, producir, para hacer la sustitución covalente al verbo amatorio, si se pudiera ya de una vez inventar toda la ciencia, con sus subrepticios rincones de alma, con su anura destreza para poblar sin necesidad, de todas las chucherías posibles, la desgarradura que aqueja a todos los hombres, si pudiéramos balaustrar el andamiaje del tiemplo…

Tiemplos III

2010-08-01T12:00:00.001-07:00

Muros en la batalla del lugar
absorben pupilas
retan la carnosidad de la vida
pueblan de laberintos
los vacíos del ser
seguimos perteneciendo a manecillas de rutina
hasta que volvamos
habitar el cuento
vivir minutos del espacio
abstracción de la letra
solipsismo voces apiladas en murallas
hasta que volvamos a poblar
las estancias de cada verso
habitar alguna vez nuestras palabras.

Tiemplos II

2010-08-01T12:00:00.000-07:00

Tiemplo

2010-07-25T11:24:00.001-07:00

Cada silaba balbuceo
de tu muerte dentro mio
vana
intento desvalido
rosas esparcidas
en sus petalos tarde
los naranjas destellaban velas aterciopeladas
vencidas en el mosaico

Maldita forma
que has convencido de idea mi sentir
maldito perfil
que no es mas un recuerdo
sino el perfil
la silueta que se busca
a tientas
bajo las lluvias marzo
bajo los puentes luna

Desdichado sueño
que se repite añoranza
nunca lo besé
desdichada dicha
enquistada en la neurona
en reductos
apologías de quimeras

Maldita certeza de que estuviste
un dia
un pleno desnudo
agargantándose
en mi vida
maldita conciencia de ti
nunca mas revertida
maldita infamia de mí
vergüenza sensatez
niña
sin boca
dos cruces negras
que no han hablado
nada claro
nunca nada
malditas
negras cruces

me arre /piento/ molino
a cada esfera silabial
de bruces contra el calendario

Tiemplos I

2010-07-11T10:58:00.000-07:00

La censura suave de tus ojos
torna cónclave al filo,
todos innombramos las esquirlas de la infancia
como huecos rellenables
como vasos Gorostiza y epidermis transparente
pequeños dejos de voz
desmembrándose en espacios fugitivos
tropos de Bajtin
cronos Cortázar
seres investideros del segundo
aplacados recuerdos
residiendo en el espacio fijo pupila
consternaciones en las membranas de la voz
imprimiendo relieves piedra
estancias vacías
surcos del cerebro amoldando siempre vacíos
vacíos
vacíos
el cóncavo desliz de la vida
es la forma
el templo de instantes
parecieran inertes
de a momentos cien años luz
intrascendentes
huecos manifiestan el ser
vacíos que imprimen su forma
su relleno de aire,
sensación de algo sostenido en percepciones.

Qué vamos a hacer?

2010-06-14T16:36:00.000-07:00

isla dormida

2010-06-14T08:09:00.000-07:00

Estoy presa en un barco de luces, escuchando al parlante del teléfono público. Los faros atraviesan el vidrio, entrecierro los ojos, voy aguzando el oído. La señora suplica al auricular, veo su tristeza a través de estos destellos, los coches que atraviesan las paredes son párpados de tristeza.
Sigo amarrada al colchón del sinsentido, con la discusión de la banqueta en la orilla de alguna ventana. La mujer no puede hablar muy fuerte, pero lo hace, me sujeto a las cuatro paredes y con el vértigo de la calle encima siento sus golpes contra el teléfono público, se abre la cabeza de rabia, asusta a las voces de la cordura.
Un hilo de luz parte la noche, un suspiro de la madrugada asusta al sueño, sigo paralizada en mis pupilas, en el sueño tejiendo vacíos, intrascendentes como los días ó cada una de las olas ó todo este ejército de anónimos que poblamos la tierra.
Vivo mostrándole a mis letras la arquitectura de las rocas, su fragilidad de espasmos divididos en hienas y en delirios, vivo escuchando la charla ajena, la voz atragantada del suicidio, del beeep… beeep descolgado, dando tono a ninguna parte.
Vivo en la sensatez de mi propia isla, dormida, secreta, al otro lado de la puerta, detrás de la numeración de residente, que tiene las mismas cifras que la numeración del condenado. Un gris mancha mi tregua de focos ahorradores, de la ilusoria clase media anclada en la nada, perdida al fondo de un sillón, adosada a la colcha floreada como una más de las gardenias despidiendo su aroma a suavitel.
He vivido un tiempo oscuro y antrero, robado del azul eléctrico del amanecer, la madrugada me mimetiza con las sombras fijadas en estas paredes.

Un día

2010-05-11T13:43:00.000-07:00

Siempre un día
en tu mañana
quiso
coronar de que haceres
tiemplos
plácemes un día
quiso desmembrar
la vida en haces de sol
en besos hija
en coitos suave padre
siempre quiso un día
y acabó una tarde
ya de noche en otro día más
sin beso sin suavidad.

Pinto

2009-12-26T10:09:00.000-08:00

Pinto el cielo
el más tenso telón de la tierra
delineo su desnudez
su sorda palabra propagando un eco
su voz dentro de cada hombre.

Dibujo un cielo leve
cuando ha caído el sol
como pompa brillante en medio del alma
-esto ha sido siempre el horizonte-
una robusta sensación de quietud dormida a una lado
susurrando impronunciables palabras
almuerzo desnudo
un zoom anatómico
un beso haciendo el amor
sensación de semen sobre el cansancio satisfecho.

Yo pinto el cielo para ti
viento que aún no te revelas
sigues latente, acechando, sereno
esperando fugar tus palabras

mejor mantén tu mástil ensordecido
sin concepto, sin idea de nada
mejor rompe las palabras
y vive
ve la luz que dibujo
sé el sordo papel sobre el que se escribe
la sábana blanca
la sustancia que brota del agua
el átomo que escapa
y todos los átomos susurrando al mismo tiempo un cielo
que salga de tus labios un papalote amarillo
un huizache atrapado en las manos del horizonte
de esta inmensa locura que dibujo
eternamente sonriente.

Yo pinto la nada como un destello
como el amor tomando forma
-sabemos que antes de todo era la nada
tenue, cierta, fugaz, imperceptible
la nada soplando un azul como vidrio
la nada es este velo que no es.-

Yo dibujo una bóveda brillante
donde el sol se saborea sus tragos amarillos
y donde no pasa nada
ni las aves sueñan en estos rincones del alma
nadie se detiene a mirar las cosas importantes
todo transcurre
como si la muerte fuera el sueño absurdo de antier
o la tragedia, un pajarraco
imbécil por no detenerse
por no someterse a este baño
a esta destilación…
alguna palabra enerva pensamientos
hasta poseerlos como un sueño que sí es posible
como una profecía que cobró vida
y luego
al abrir los ojos se topó con esto…

yo dibujo un cielo intenso por todos lados
sin detenerme en profundidad o dirección
porque yo dibujo el cielo
no un lienzo con pintura, a base de brochazos y tintes
yo pinto el cielo
y él se deja y de paso me acaricia
me llena los ojos
algo en mi cambia para siempre
porque siempre estuvo en mí
recordó su sueño más claro
de donde cobró vida la palabra
de donde nació el verbo,
algo en mí por fin se aleja triste
y me deja en un eco
¿Cómo introducir palabras en mis labios sin sonido?
Pero hay palabras cuando pinto el cielo
y acuden aves a presenciarlo
acuden los trinos a ver la obra maestra
¿Cómo es esto posible?

Un dios no es todos los dioses
así como un hombre no es todos los hombres
pero Dios es Dios,
y el Hombre es cada uno de nosotros intentando escapar de la arcilla
dibujando cielos
aunque sea de tinturas
de pinceles, de manos
de tierra, con los colores que tenemos a la mano
como títeres en los hilos de la nada.

Esconderse en muros

2009-11-16T11:16:00.000-08:00

Estoy sola, mi hermana llama, chateo con Sonia, leo el correo de José, llegan los mensajes, caen como gotas las palabras, una sopa caliente me espera... y sigo sola en esta casa, el eco despliega a los Beatles sobre las paredes que exhalan junto a mi. Estoy sola, afuera el sol quemando los techos de los coches, los techos de las casas, las cabezas de todo. Paredes conteniéndome, son piedras aislando el adentro del afuera, espero sola este fluir del tiempo, llega una foto por celular, siento su piel rozando mis sílabas, un plato lleno a kilómetros espera... sigo sola pero esta palabra me suena rara entre tanta voz entre tanto espacio de música, de risas de palabras que caen como muchedumbre.

Ciudad antes de la lluvia.

2009-07-26T10:45:00.000-07:00

Me gustan las piedras.

2009-07-26T10:14:00.000-07:00

Me gustan las piedras,
-piedras para mi colección de letras-.
Bueno fuera, poder coleccionar frases articulables
como puertas o ventanas
bueno fuera, poder coleccionar ríos de tinta
manchando los atardeceres cada verano
bueno fuera coleccionar en un sorbo
crepúsculos libres de calorías
bajos en sodio
libres de la insoportable levedad.

Estaría bien volver a las piedras
volver a la roca de la que venimos
ser de ese polvo estelar
-cause we are all made of stars,
I´m going back to the stars-.

Que bien caería al alma pronunciarla en las gotas de la lluvia
deletrearla en cada vibración pétrea
en cada sonoridad al caer
en cada uno de los ríos que contienen su timbre
que bueno sería devanar las posibilidades en nidos
que buena sería la paja o la página o la vagina
lo mismo que el viento y la intemperie
si no fueran luz candente en el iris.
Que bueno sería chorrearse de gotas heladas al aire libre
si fuera lo mismo que del calor de un semen
que buena sería la posibilidad de encontrar en cada piedra una esquirla del sueño
pero solo podemos construirlo con palabras
que buena sería la arena de la playa en Durango
aunque para mi, macetas de sombra, (riego cada tercer día)
y la llovizna de tierra mojada sobre mi cara.

A mi me gustan las piedras para levantar muros
para cursilerías como: “construir con palabras un puente indestructible”.
Me gustan las piedras
y apilarlas una a una en derredor mío
abriendo ventanas
sondeando los destinos de la mirada.

Que bueno sería poder arrojarse a un barranco cada día
sin perder el chorro de sangre que nos palpita
que bueno sería dormir bajo nuestras madres
al regazo de cada estrella
que buena sería la piel, si no sirviera tan poco
por esto una piedra sobre otra
se van estivando en palabras
por eso deletreo al mundo en casas
en puertas
en sílabas estrechas que pueda habitar
en paredes claras que puedan mis hijos decir.

Danzas Nocturnas. Silvia Plath.

2009-02-15T13:58:00.000-08:00

Una sonrisa tuya cae en la hierba
y se pierde para siempre.

¿Y dónde se extraviarán
tus danzas nocturnas? ¿En las matemáticas?

Saltos y espirales tan puros-
sin duda recorren

eternamente el mundo, y no me quedaré
despojada de belleza: el don

de tu pequeña vida, tu olor
a pasto mojado cuando duermes, azucenas, azucenas

que no pueden compararse con tu carne.
La cala, los fríos pliegues de su ego,

y el lirio, embelleciéndose a sí mismo-
manchas, y un despliegue de pétalos ardientes.

Los cometas
tienen que atravesar tanto espacio,

tanta frialdad, tanto olvido.
Así se desvanecen sus gestos-

cálidos y humanos, y luego su luz rosada
sangrando y desollándose

a través de las amnesias negras del cielo.
Por qué me son otorgadas

estas lámparas, estos planetas
que caen como bendiciones, como copos de nieve

hexagonales, blancos
sobre mis ojos, mis labios, mis cabellos

rozándome y fundiéndose.
En ninguna parte.

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde

2008-09-14T10:58:00.000-07:00

Marguerite Duras

Ciudad Paloma

2008-03-20T12:32:00.000-07:00

El amor, un laberinto.

2008-03-09T10:56:00.000-07:00

"En nuestro mundo el amor es una experiencia casi inaccesible." Vaya sentencia lapidaria, y es sólo el Apéndice de su más famoso ensayo sobre el mexicano. "Todo se opone a él..." -continúa el nobel en El laberinto de la soledad "...moral, clases, leyes, razas y los mismos enamorados. La mujer siempre ha sido para el hombre ´lo otro´, su contrario y complemento. Si una parte de nuestro ser anhela fundirse a ella, otra, no menos imperiosamente, la aparta y excluye. La mujer es un objeto, alternativamente precioso o nocivo, mas siempre diferente. Al convertirla en objeto, en ser aparte, y al someterla a todas las deformaciones que su interés, su vanidad, su angustia y su mismo amor le dictan, el hombre la convierte en instrumento." La sociedad fomenta las formas morales, porque segun los entendidos, son la mejor manera en la que el individuo se desarrolla. Sin embargo desconocemos otra forma de crecimiento del hombre, en la cuál la persona pueda elegir de manera libre, ya que la libertad se desea para el amor. Hoy como en 1950 cuando Octavio Paz publicó esta obra, el amor sigue señido a normas en las cuales es casi siempre imposible que se desenvuelva libremente, y por lo tanto, busca salida por vía marginadas. Para terminar reflexionando sobre la mujer, a pocas horas de haberse celebrado su día, dejo al maestro: "La mujer vive presa en la imagen que la sociedad masculina le impone; por lo tanto, solo puede elegir rompiendo consigo misma... el amor hace otra a la mujer, pues si se atreve a amar, a elegir, si se atreve a ser ella misma, debe romper esa imagen con que el mundo encarcela su ser."

Ojalá que no puedas...

2008-01-27T14:00:00.000-08:00

ojalá que no puedas hacerle el amor/ ojalá que no puedas/ ojalá que no puedas hacer que tu piel sea gigante de sueños/ que se muera de ganas/ que no tenga consuelo/ que le sangren las manos si acaricia tu piel...
Vicente Humberto Castanga

Recuerde...

2008-01-10T10:34:00.000-08:00

Recuerde el día aquel
en que fuimos a las luchas
la tarde aquella en que podía rozarle
en que podía de cerca sentirle
próximo, inminente.

Acuérdese de esa sed vespertina
de esas miradas azules y cursis
de las conversaciones sin sentido
de La Parka destrozando al rival
de las sillas volando por lo alto del recinto.
Recuerde como podía tocarlo
como podía fácilmente y sin contratiempo
sin vergüenza, sin impedimento alguno
columpiarme en sus palabras
deslizarme entera en usted
mientras, fácilmente
con la otra mano, tomaba el vaso de cerveza.

Lentamente todo
como el tiempo cuando es permitido
sin codicia
sin medida
sin un: “es que tengo que…”
sin explicaciones
con lo único que nos quedaba,
con aquello que hacíamos tan bien
con querernos.

será/ será la aurora/ una nueva luz/ vendrá

2008-01-08T10:04:00.000-08:00

Año nuevo

2008-01-05T12:40:00.000-08:00

Hoy más que nunca
quizá lo único que hay que aprender
es que nada es para siempre.

La verdad es belleza.

2007-12-09T14:47:00.001-08:00

Felicidades!!!

2007-12-07T14:29:00.000-08:00

Que pueda contar contigo,
como sabes que conmigo siempre,
que no cuente la suerte
solo el destino que nos presentó...

Enrique Bunbury.

Hoja manuscrita.

2007-12-02T15:06:00.000-08:00

Sólo compré la revista para escribir sobre ella,

manchar minuciosamente sus pálidos interiores.

Antes, al abrirla, me abordaba algún leve deseo por leerla,

pero ahora,

directo al espacio en blanco,

sin miramientos.

Me estaré volviendo lugar común,

como quien toma el taxi y quisiera llegar a casa a ver televisión,

como el que va por la acera pensando en el boyler descompuesto.

No me emociona ningún verso,

algo malo debe suceder.

Entinto la hoja,

mil y un pensamientos imposibles de aplazar sobre el papel,

donde ahora escribo,

después de la página 192,

en el interior de la contraportada,

junto a una pintura de Raoul Dufy.

mp3

2007-11-29T17:31:00.000-08:00

“…él le dibuja en un papel
algo parecido a un corazón…”
Víctor Manuel

Gracias por las MP3
ochenteras
me pierdo en ellas
ahora mismo
Elton Jonh
parece un poco más hombre

la última canción te la dedico
es la historia de una par de deformes
que torpemente se unen
que a empujones de la vida van por ella
cursando clase obligatoria
con gestos similares al beso
parecidos a un abrazo
par de deformes
en medio de todo esto –que quien sabe qué será-
en este lento agotar los días.

Los imagino en un tentar infinito
en un palpar la boca
adivinar los ojos
en un tentar las manos
en un tentar hasta llegar tentando el alma
en sufrir ciego
avanzar mudo
abrazo tembloroso
que camina y camina sin otra razón
que la que baste para andar

y al contemplarlos
sus abrazos son los nuestros
deformes de la vida
imposibles
tontos
besos desgraciados.

Prefiero ser...

2007-11-14T06:56:00.000-08:00

Prefiero ser mustia
antes que revelar los mensajes en el celular
mañanas inscritas en un terreno de penumbra, sudoroso

prefiero reír cortésmente
antes que dejar a carcajadas
evidencias
escenas de sábanas y piel
moteles, la cerveza embadurnando su reino en los tocadores
antros de mala muerte
bailando en el centro de la pista una ranchera
con borrachos y prostitutas pululando

prefiero decir y no decir nada
y ser la mustia
la absurda y feliz hipocresía

prefiero ser la mustia
la putita seria
que escribe versos con epígrafes de filósofos
y por las tardes lee y relee
tus frases mas calientes
recordando a Sabines
-por lo de la mano en el sexo-
igual que a Borges o Schopenhauer
las misma putita que te lame el oído
la misma que escucha tus versos
y se ruboriza
solo un poco.

Ante la caja tonta.

2007-11-11T11:08:00.000-08:00

...él me mintió, él me dijo que me amaba
y no era verdad, él me mintió...”
Miguel, Verdaguer, Carballo.

Desde la hoja manuscrita
y con el reality show encendido
rompió mi garganta
mi garganta rota
una voz esparcida
en los tibios
-maldita sea- tibios columpios
de un día que araña la noche.

Ella sonreía de medio lao
algo decía una y otra vez.

Yo, por unas cuantas sílabas amordazada
en el debate que atropella
mi voz
perdida en una agonía densa
triste cantar ante la caja tonta
que estupidez
ser solamente una llama del odio.

Qué sería de la luz sin la oscuridad...

2007-10-30T09:15:00.000-07:00

Ciudad de los palacios

2007-10-14T12:18:00.000-07:00

De la dicha al infinito.

2007-09-29T18:21:00.000-07:00

Después de Aristóteles, ¿Qué hay? Reflexionábamos Ana Berta Nova, la autora de: De la dicha al infinito y yo, tras la presentación de dicho ensayo. Aristóteles: Aristos-lo mejor, Teles-Fin. Sin duda el principio y a fin de cuentas a donde van a caer casi todas las teorías, por muy disfrazadas que parezcan. Algo tenía este hombre.
Así transcurrió la velada, por un momento pareció sencillo, será que ejercitamos plenamente las facultades que nos caracterizan? Sucedió que la calidez de la noche nos llevó a cierto grado de hedonismo. No cae mal de vez en cuando. Lo que no debe faltar: la reflexión filosófica, quien no la conoce, realmente no vive. Quien no tiene el placer y a veces el desasón de la razón realmente sólo sobrevive.

Gracias Ana Berta.

Una mañana

2007-09-17T21:50:00.000-07:00

La taza queda
tras mis huellas bebidas en el tacto
viejas cortinas
ofrendan historia
como claridad en vértigo del día
vacíos se disuelven
hasta pintar el alba
hasta doblar de sentimiento
la quietud.

Me levanto
sobre un hilo de tinta desesperada
mi pecho desvanece opresión
escribo
estas líneas desbocan
sobre el desayuno intacto.

Basura que se recicla

2007-09-03T14:01:00.000-07:00

Qué es el cuerpo ante el pensamiento?

da risa el mundo
porque no es nada

basura que se recicla

qué es?
si ahora que duermes con otra,
mi pensamiento te acaricia.

Fachadas

2007-08-29T15:44:00.000-07:00

¿Qué vamos a hacer?

2007-08-19T12:37:00.000-07:00

Qué vamos a hacer
cuando nos dejes solos
cuando nos separes de hijos
de hermanos
de padres, de amigos
cuando nos abandonen los sentidos
y sean entes huecos
cada uno desfasado en algún hemisferio
que vamos a hacer
si ya no habrá lágrimas
si la respiración será soledad
si no quedarán huellas
ni recuerdos
qué vamos a hacer
si nos habrás dejado sin llanto
sin uña que encarne en algo
sin un sueño que nos aparte de todo
qué vamos a hacer solos
sin voz para clamar

déjanos aunque sea un aullido
de perro
de bestia
déjanos un hilo de rabia
una última blasfemia.

Sombras

2007-08-11T18:19:00.000-07:00

...

2007-08-05T21:17:00.000-07:00

Uno de estos cielos fríos
retoños del amanecer
uno de estos cubos tiernos
restos de escarcha azul
el paladar saborea
horizonte liso
sin ramas ni flores
torso de delfín descansado
corolario de la madrugada
sueña
despierta
peina al mundo con tu voz
con el roce de tus dedos sobre el vidrio.

Uno de estos amaneceres
cala el primer rayo
ni siquiera entibia la mirada
tímido amarillo
la manta de acero difumina todo
limpia con un trozo helado
las comisuras de los párpados
hasta llegar al fin
al momento en que abres el ojo
por vez primera
y topas con la vastedad
sin hojas
ni ramas
ni flores
solo algún recuerdo
piano lento
arañas con tu voz
la piel del delfín
que se te va escapando por la ventana.

Y al final...

2007-07-30T12:03:00.000-07:00

Lo peor de ambos mundos, de Mayra Luna

2007-07-22T16:42:00.000-07:00

Imposible no recordar las palabras de Gabriel García Márquez quien decía que es increíble como alguien puede dar la vida entera, puede pasar hambre, frío, con tal de escribir, algo que no alimenta, ni viste, y que, viéndolo bien no sirve para nada.
Tal vez algunos escriban por neurosis, por el deseo de cambiar este mundo, de acomodar la realidad. Tal vez simplemente existe como decía Platón, el mundo de las ideas ahí, en algún lugar, gobernando desde sus aposentos, los destinos de los hombres, sus pensamientos y sobretodo, para los fines del presente texto, ordenando nuestras palabras, acomodándolas en un sitio que nada tiene que ver con lo azaroso, o con la experiencia del autor o con todas esas patrañas que nos hacen pensar que somos los que escribimos el texto, que somos capaces incluso de meternos en medio de la conversación de los personajes, para, según nosotros, transgredir la historia.
Del cuarto texto del libro “Lo peor de ambos mundos, relatos anfibios” titulado “Un cuerpo como el suyo” leo:
“Utilizando la segunda persona, la narradora, presuntamente femenina, deja claro al personaje que se encuentra bajo su poder. Incluso puede perder credibilidad al hacer esto. Pero de nuevo, no tiene mayor efecto en la realidad creada por el lenguaje. Debido a que el personaje de la novela no es pasivo, inicia una pelea en el siguiente fragmento, dejando claro que ella solamente está haciendo su trabajo y que no desea estar envuelta de manera personal en la trama que la narradora está creando.”
Y es que el escritor, en algún momento, siempre, ha alucinado con la idea de que al momento de escribir, le es dictada la trama, y aún va más allá al decir que, el personaje por propia iniciativa le va llevando a tal o cual destino, que se tiene la impresión de que lo narrado ya existe y solo se transcribe, lo cierto es que esta sensación experimentada por los que escriben es difícil de analizar debido a los múltiples factores que inciden. En todo caso llegar a este grado de narración implica bastante intuición y los elementos que aseguren una coherencia en el texto, coherencia tal que quizá lleve al autor a sentir esta autonomía de la historia.

Salvador Elizondo y el escritor de la isla desierta

2007-07-15T18:27:00.000-07:00

Leyendo sobre el metadiscurso, imposible olvidar "Camera Lucida" de Salvador Elizondo. -Esos cuentos que me acompañaron durante tanto tiempo.- Ahora que lo releo, lleno de notas a lápiz, el libro me parece esa otra piel que llevaba puesta, la del escritor que escribe como lo escribe, y vuelve a mí esa imagen infinita, pura, del escritor en la isla desierta... si pudiera realizarse...
"¿Quién es el que le hace preguntas al habitante único de esa isla, cuya condición excluye toda posibilidad de considerarse retrospectivamente a sí mismo como el más indicado para darles respuesta? No había allí círculos de diferente especie que permitieran una descripción tipográfica, sucesiva de los diferentes modos de ser -allí donde el modo de ser tiene la irritante cualidad de ser único, unívoco, de casi no ser en su abrumadora y perfecta definición de si."
En éste, el primer relato del libro: "Log", se plantea el círculo vicioso que se formaría de realizar el experimento literario, he aquí donde nos podemos plantear si escribimos por escribir o, de, si, sería lo mismo si supiéramos que nadie va a leer lo escrito.
El hombre en la isla desierta es medida de sí mismo, y es entonces que se funde el sujeto con el objeto, ¿sobre quién escribir? ¿para quién escribir?
Elizondo aborda el metadiscurso al insinuar sutilmente que él mismo es el hombre de la isla que observa a un hombre en una isla escribiendo, sin embargo solamente coquetea con la idea, ya que también evidencía la imposibilidad de ser ése que está en la isla pero sobretodo ése que está en la isla y que nadie puede ver.
El resto de los cuentos siguen la línea metadiscursiva, y diría yo que lo hacen, por ser un libro literariamente científico, o sobre la ciencia de la literatura, ya que, si comprendemos que el metadiscurso como dice Mayra Luna es un acto racional, donde se sacude al lector para recordarle que todo esto...
SI, HEY ... SSSHHT,
es solo una ilusión, que la realidad es otra, fuera de estas palabras.

latido redondo

2007-07-09T09:41:00.000-07:00

Soy un latido redondo
donde las alas quisieran
fincar nidos
robustos y sonrosados
rostros de querubines intactos
de manos rechonchas en cuadros renacentistas

soy la comba de un sueño
intenso y lleno de proteínas
donde el calorcito atesora balbuceos vírgenes
soy una luz arcoírica y universálica
completa
luz implacable desconocedora del tiempo
soy serpentina en las lindes de la roca,
indiferencia, olvido
soy de mar imperativo
domesticado bajo la sinuosidad del friso
amor potenciado en las venas de los ojos
en los cardúmenes de mis capas
una a una florean
destellan
reventarán en algún instante la vida
y luego
el silencio limpiará de destino
colmará de nada visto
los horizontes
las pupilas
y la sed que he guardado por siglos.

Comienzo con el amor y Reiner María Rilke

2007-07-05T18:20:00.000-07:00

Dice el poeta: "amar es -durante mucho tiempo- solo una gran soledad...". ¿Será que, efectivamente estamos indeciblemente solos, será que dormimos con una serie de fantasmas que recordamos, de espectros a los que nos apegamos, de azar al que nos acostumbramos?

Dice también: "Y cada vez, una soledad más intensa y profunda". Una herida es el amor "intensa y profunda"; es el rompimiento de uno mismo.
Y sigo preguntándome que es, y como saberlo y como conocerlo, como experimentarlo. Sabemos tan poco sobre esto, tanto sobre todo lo demás, quizá porque simplemente no hay nada que saber. El amor no es nada.

"El amor es la única ocasión de tomar forma..." Un amigo decía que, era para lo que estabamos hechos, y que era curioso como a un modelo finísimo lo cargábamos con estiércol.
Y me sigo preguntando.
¿Qué afán el mío? Sin armas para conseguirlo, sin temple para conservarlo, tan escurridizo como el sexo, y tan parecido a las caricias, a los besos. Fácilmente confundible con el orgasmo, con el abrazo, con la plática en medio de la madrugada, con el roce eléctrico y el calorcito de otro cuerpo. Exageradamente frágil, estúpidamente sencillo.
El amor me sigue preguntando, y después de los años sigo donde mismo, esperando.